a poesia, o poeta e o poema

 

Garrafa de Poesia, Anima Entiat, sem data

todo mundo diz que o poeta é forte

porque brinca

mas ele apenas alcança o mérito

de se virar como pode

o que ninguém sabe é que o poeta chora

desamparado na floresta escura

ah, se o amor que o poeta almeja

fosse o mesmo que ao poema excita

dentre tudo que nos agita, quem

decifraria aquilo que o cogita?

acaso atinja o poeta a desdita

        tonta desembesta a vida

eis que o poeta incerto, gargalha

ao ver o nó que engendra

pode até fracassar

        mas a poesia e seu rebento nunca

 

a lenda do ramo de ouro

 

Festival de Corpus Christi, Francisco Goya, 1813

ó acúmulo de fantasias,

práticas mágicas e religiosas,

superstições, ritos e sacrifícios…

preciso controlar o incontrolável,

o rio tumultuoso das manifestações d’alma

ó festins diabólicos, imolações humanas,

progressão sangrenta, condutas rudes e perversas

rituais antropofágicos: quero a comunhão heroica

o simbolismo, profecias modernas

evitar a catástrofe final… alcançar o sublime

ah, minha humanidade

sigo vítima da tua fecundidade:

quanto mais me multiplico

instantâneo me torno irrelevante,

inútil, me grudo à bichalidade

onde as pulsões buscam me fazer esquecer

tudo que de fato importa…

e eis que a revolução

alegre, desde as cinco da tarde

passa ao largo em desfile no rumo oposto

ao sentido do trem que insisto em embarcar

sobre o amor

 

Cupid and Psyque, Edvard Munch, 1907

o amor é um mistério

escondido detrás de palavras

versos, frases de efeitos

ah, quantas vezes

me perdi em seus labirintos

e fiquei mudo

diante da essencial timidez do amor

(ousada é a paixão)

amado/amante

dizei pouco do amor

– por pudor, falai quase nada

daquilo que vos confunde… eu sei!

é preciso sentir o amor

além do desejo (essa quimera)

e permitir que renasça

finda a fértil primavera

amei pouco, tantinho…

quem sabe um dia aceite

do amor todos os espinhos