O instrumento

Project design stage for a fitness, Fernand Lager, 1935

Mandaram a minha instrutora embora: corte de custos. Fiquei sozinho nesse mundo mecânico de moldar e manter músculos. Estou triste. Com quem irei trocar beijinhos, três vezes por semana?

Com o novo instrutor é que não - eis um gritador, marcador de movimentos, como se estivesse nalgum filme de superação – daqueles bem piegas… Larga do meu pé, sujeito chato, chega de mantras e exortações… 1,2,3,4… 4,3,2,1… Vamos lá!

Preciso de mais carinho. Preciso que a Lilian volte. Porém, o sistema diz que ela é um ponto fora da curva do lucro e portanto foi dispensada, assim, sem dó nem piedade.

E nós ficamos… a menina do violino, o garoto do carro branco, o executivo de férias, a família que malha unida… solos e mudos, sem olhar nos olhos dos outros…

Os donos estão bem, nós é que não.

Caí numa armadilha. Deixei de caminhar duas horas no parque da Universidade e agora tenho que ficar levantando peso, um quilometro distante de casa, por culpa do cardiologista da clínica de geriatria que adquiriu controle sobre a minha vida baseado numa única preocupação: evitar que eu baixe hospital e venha a dê despesa pro governo.

Quero voltar ao começo. Quando disse pra Lilian que tinha colocado uma ponte de safena e que precisava ganhar força e ela me disse, sem que eu perguntasse, que era casada com outra menina e estavam felizes em busca de um novo apartamento e que eu lembrava seu pai mas que era diferente por conta de que ele nunca aceitara seu convite de treinar pra perder a barriga… naquela tarde bateu uma química. Logo que chegava, vinha eu com minha saudade e ela ofertava seu sorriso doce e a vida ficava maravilhosa por alguns minutos.

Agora estou triste. Cada vez mais difícil fazer amigos. Temo que acabarei sozinho, ao lado daquele instrutor meia boca, que só sabe gritar, ser antipático e trabalhar para produzir instrumentos fortes e burros.