Velha Fonte

Velha fonte, Maíra,

Cadê teus varões, amada?

Cercada de ilhas ralas,

Leito frouxo de carícias

– Realismo extenuante...

É este o resultado do teu pragmatismo,

Um relés beijo de moeda?

Onde os templos, guerreiros, armas, jornadas,

Ó presença incauta de soldados?

E essa dor povoada de embustes

Contínuos parasitas de histórias

Novos ricos em catedrais fabulosas

Caótico melodrama somatizado de pragas

Oh, Maíra, ervas não te bebem mais

Filtros não te alucinam

Chutaram tuas artes em teimosos carnavais

Diremos algum dia a palavra mágica

Que drible o lodo que ruína tuas veias?

Todas as palavras travaram, Maíra

Restou esta síntaxe, o eco destas frases

Retórica pueril, vazia de nome

O nome que não tens mais